Громила (2014)

Она... нет, скорее, она всегда писала о преступлениях, но никогда не думала, что станет их частью. Писательница детективов, чьи книги расходились как горячие пирожки, теперь сама оказалась в центре истории, которую не смогла бы придумать. Это случилось. Ты поймёшь, о чём я.

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, липкую, обволакивающую. Она лежала на полу, чувствуя, как холодный паркет впивается в щёку. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с чем-то металлическим, резким. Кровь? Да, кровь. Но чья? Её? Его?

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке, когда всё уже давно вышло из-под контроля. Она пыталась вспомнить, как оказалась здесь, но память была разбита, как зеркало, осколки которого впивались в сознание.

Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Её рука дрожала, когда она попыталась подняться. Каждый мускул кричал, будто её тело стало чужим, а разум — зрителем, наблюдающим за чужим кошмаром. Она всегда писала о сильных женщинах, которые находили выход из любой ситуации. Но сейчас... сейчас она была слабой. Или нет?

Потом это случилось. Она не знала, откуда взялись силы, но они пришли. Как будто кто-то другой взял управление на себя. Она схватила что-то тяжёлое — вазу? Лампу? — и ударила. Звук был глухим, как удар по мешку с песком.

Тишина снова. Но теперь она была другой. Не ватной, а... живой. Она дышала, пульсировала, как будто сама комната ждала, что будет дальше.

Она посмотрела на свои руки. Они были в крови, но это уже не пугало. Страх ушёл, оставив после себя что-то новое. Что-то, о чём она никогда не писала.

Или, может быть, писала, но не понимала.

Вы тоже это чувствуете?