Переговорщик (2023)

2017 год. Афганистан. Пыль. Она везде — в воздухе, в горле, в глазах. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивается с чем-то кислым, будто кто-то забыл вынести мусор. Или не забыл, а просто не смог. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Или в песок. Ты чувствуешь это? Или мне показалось?

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Переговорщик и дипломат. Двое, которые должны были спасти двадцать три жизни. Но как? Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Только здесь не было музыки. Только ветер, который выл, как зверь, загнанный в угол.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Не сразу, не вдруг, но они почувствовали это — напряжение, которое висит в воздухе, как туман перед грозой. Запах страха. Он не пахнет ничем конкретным, но ты его узнаешь. Как в том анекдоте про Штирлица, только смешного тут мало.

Они говорили. Говорили долго, слишком долго. Слова, которые должны были звучать убедительно, терялись в пустоте. Или нет, не терялись — они просто не достигали цели. Как будто их глотала эта пыль, эта тишина.

А потом... потом всё изменилось. Или нет, не изменилось, а просто стало другим. Ты понимаешь, о чём я? Это как если бы ты шёл по тонкому льду и вдруг услышал треск. Но не под ногами, а где-то внутри.

Они рисковали. Рисковали всем. Но что такое "всё", когда на кону двадцать три жизни? Или двадцать четыре? Нет, двадцать три. Или...

Тени плясали. Воздух был ватой. Пыль. Она везде.