Опасные пассажиры поезда 123 (2009)

Поезд 123. Нью-Йорк. Подземка. Обычный день, если не считать того, что он стал последним для кого-то. Или для многих. Они вошли в вагон — нет, скорее, ворвались. Не сразу понятно, сколько их: трое? Пятеро? Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Но это не было весельем. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Ты чувствуешь это? Или мне показалось?

Один из них — высокий, в чёрной куртке — поднял руку. Не для приветствия. В ней что-то блеснуло. И тогда это случилось... ты поймёшь, о чём я. Крики. Нет, не крики — скорее, вопли, вырванные из горла. Запах страха. Он висел в воздухе, как туман над Гудзоном утром. И ещё что-то — металл, порох, старое железо. Как будто сам поезд начал пахнуть смертью.

Они двигались странно. Нет, не странно — методично. Как будто репетировали это годами. Или днями. Кто их знает? Один из заложников — мужчина в сером пальто — попытался что-то сказать. Его голос дрожал, как лист на ветру. Или как голос ребёнка, который боится темноты. Его быстро заткнули. Не физически — взглядом. Вы тоже это чувствуете? Этот взгляд, который проникает под кожу, как игла.

Потом началось ожидание. Минуты тянулись, как резина. Или как старая жвачка под сиденьем. Время здесь текло иначе. Как в том анекдоте про Штирлица, где секунды кажутся вечностью. Но это не смешно. Совсем.

Они требовали выкуп. Нет, не просто выкуп — что-то большее. Что-то, что нельзя выразить цифрами. Или можно? Я не уверен. Их голоса звучали ровно, но за этим скрывалось что-то... другое. Что-то, что заставляло кожу покрываться мурашками.

Тени снова задвигались. Или это свет играл? Запах старой древесины, пахнущей временем, смешался с чем-то резким. Кровь? Нет, пока нет. Но скоро. Или уже?

Ты чувствуешь это напряжение? Оно висит в воздухе, как гроза перед дождём. Или как нож над верёвкой. Что-то должно произойти. Или уже происходит. Ты понимаешь, о чём я?