Мой парень - киллер (2015)

Марта стояла у окна, глядя на дождь, который стучал по стеклу, будто хотел что-то сказать. Ей казалось, что мир вокруг стал чужим, как будто кто-то выключил звук. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную и липкую. Она сжала телефон в руке, экран всё ещё светился сообщением, которое она перечитывала уже в десятый раз. «Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе». Слова путались в голове, как нитки, которые нельзя распутать.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Она встретила его. Не того, который предал, а другого. Того, кто казался идеальным — с улыбкой, которая обещала покой, и глазами, в которых читалась какая-то странная, почти болезненная глубина. Он пах... как? Старой древесиной, пахнущей временем, и чем-то ещё, металлическим, едва уловимым.

Но идеалы, как в том анекдоте про Штирлица, всегда оказываются слишком хороши, чтобы быть правдой. Его прошлое — нет, не прошлое, а тени прошлого — начали вылезать наружу, как плесень из-под обоев. Сначала это были мелочи: странные звонки, которые он не брал, взгляд, который задерживался на секунду дольше, чем нужно. Потом — больше.

Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Однажды вечером, когда они сидели на кухне, и свет лампы отбрасывал странные узоры на стены, он вдруг сказал: «Я не тот, кем кажусь». Голос его был тихим, но таким твёрдым, что Марта почувствовала, как по спине пробежал холодок.

Он не стал объяснять сразу. И она не стала спрашивать. Иногда лучше не знать, правда? Но знание, как червь, уже начало точить её изнутри.

Их отношения, такие хрупкие, только начавшиеся, теперь балансировали на краю. Она чувствовала это кожей, как будто воздух вокруг стал тяжелее, насыщеннее.

А потом... потом всё пошло не так. Но это уже другая история. Или нет?