Чернильное сердце (2007)

Мо Фольхарт знал, что книги — это не просто бумага и чернила. Они были... нет, скорее, они *жили*. Каждая страница дышала, каждая строчка шевелилась, как будто пыталась вырваться наружу. Он читал вслух, и слова становились чем-то большим, чем звуки. Они превращались в *них*. В тех, кто ждал за обложкой, запертый в чернильных клетках.

Мегги, его дочь, сидела рядом, впитывая каждое слово. Она была как он — только сильнее. Её голос, ещё детский, но уже с металлическим оттенком, будто звал кого-то издалека. И они приходили. Тени плясали на стенах, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Персонаж вышел из книги. Не просто вышел — он *вырвался*. И с ним пришёл запах старой древесины, пахнущей временем, и что-то ещё... что-то сладковатое, как будто чернила начали бродить.

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Мо знал цену этого дара. Каждый раз, когда кто-то приходил, кто-то уходил. Кто-то из реального мира. Он смотрел на Мегги, и сердце сжималось.

— Пап, — она шепнула, — а если мы... если мы найдём ту книгу? Ту, которая всё исправит?

Он хотел сказать, что таких книг не бывает. Но вместо этого просто кивнул. Потому что книги — это не просто бумага и чернила. Они были надеждой. Или ловушкой. Или и тем, и другим сразу.

Тени снова зашевелились.