Пятница 13-е (2017)

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, вязкую. Она стояла на кухне, держа в руках странный предмет, найденный в подвале. Не то коробка, не то шкатулка, но что-то в ней... нет, скорее, *они* начали двигаться иначе. Как будто внутри билось сердце, но не живое — холодное, металлическое. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с чем-то едким, почти химическим. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Коробка открылась сама — нет, не сама. Её открыли. Изнутри. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке, но без смеха, без музыки. Только тихий шепот, который она сначала приняла за ветер. Но ветра не было. И шепот был слишком... осознанным.

Её дочь, маленькая Эмма, спала в соседней комнате. Или уже не спала? Она вошла туда, и всё стало иначе. Лицо ребёнка — нет, не лицо, а что-то, что его имитировало — смотрело на неё с улыбкой, которая не принадлежала ей. Глаза... глаза были как две щели в другой мир, тёмный, бездонный. "Мама," — сказал голос, но это был не голос Эммы. Это было что-то древнее, что-то, что знало её лучше, чем она сама.

Теперь она знала: чтобы вернуть дочь, придётся спуститься вниз. Не в подвал, нет — глубже. В прошлое, в те места, где время течёт иначе. Где тени становятся реальностью, а реальность — сном. Она чувствовала это кожей, каждой клеткой. Запах серы, смешанный с пылью веков, уже витал в воздухе.

Но что она найдёт там? Или, точнее, что найдёт её?