Подрыв (2022)

1945 год. Война ещё не закончилась, но уже будто отступила, оставив после себя тишину, которая звенит в ушах. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, вязкую, и каждый шаг по ней отдаётся глухим эхом. Белоруссия, освобождённая, но не успокоившаяся. Земля здесь всё ещё хранит память о боях — в виде мин, снарядов, осколков. Они лежат, как спящие звери, и ждут своего часа. Или, может, не ждут. Кто их знает?

Отряды ОСОАВИАХИМа. Подростки, почти дети. Добровольцы, конечно, но разве у них был выбор? Война всех сделала взрослыми, даже тех, кто ещё не успел понять, что такое жизнь. Неделя подготовки — смешно, правда? Но они шли. Девчонки, пацаны. Смеялись, шутили, как будто это просто игра. А потом... потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я.

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Не так, как на тренировках. Медленнее, осторожнее. Каждый шаг — как по тонкому льду. Тени плясали вокруг, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Запах стоял тяжёлый — порох, ржавчина, сырая земля. И ещё что-то. Что-то старое, глубокое, как запах древесины, пропитанной временем. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Они работали молча. Никто не говорил лишнего. Только короткие команды, только взгляды. И вдруг — щелчок. Тихий, едва уловимый. Все замерли. Сердце колотится так, что кажется, его слышно на другом конце поля. Тишина снова накрыла, но теперь она была другой. Острой, как лезвие. Или это просто нервы?

Кто-то сделал шаг назад. Или вперёд? Неважно. Главное — не дышать. Не шевелиться. Не думать. Потому что если подумать, то... Нет, лучше не думать.

А потом — взрыв. Или нет? Может, это просто ветер? Или память? Война ведь не уходит просто так. Она остаётся. В земле. В воздухе. В нас.

И они продолжали работать. Потому что другого выбора не было. Или был?