Повелитель бури (2008)

Джеймс стоял на краю, как всегда. Не на краю жизни — нет, это было бы слишком пафосно. На краю чего-то другого, чего он сам не мог назвать. Может, на краю себя? Или на краю этой проклятой пустыни, которая, кажется, никогда не кончается. Он смотрел на устройство перед собой — нечто, напоминающее детскую игрушку, если бы не провода, торчащие из неё, как щупальца. «Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату», — подумал он. Или это он сам стал ватой? Неважно. Главное — не дрогнуть.

Его команда стояла позади, на расстоянии. Не из-за протокола, нет. Они просто... начали держаться подальше. Он это чувствовал. Как будто его бесстрашие стало заразным, но не той заразой, от которой хочется заразиться. «Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?» — хотел он спросить, но промолчал. Вместо этого он наклонился ближе к устройству, почувствовав запах старой древесины, пахнущей временем. Странно, откуда здесь дерево? Война ведь не оставляет ничего, кроме пыли и металла.

Потом это случилось. Нет, не взрыв — что-то другое. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Как будто тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Джеймс замер. Его пальцы, привыкшие к точности, дрогнули. Впервые. Или это ему показалось? Он не мог понять. В голове пронеслось: «А что, если я переступил?» Переступил ли он ту черту, о которой они все говорили? Или она сама подошла к нему, как в том анекдоте про Штирлица, который он слышал от кого-то из местных?

Он оглянулся. Команда смотрела на него. Не с осуждением, нет. С чем-то другим. С ожиданием? Со страхом? Или с надеждой, что он всё-таки остановится? Он не знал. И, честно говоря, ему было всё равно. Потому что война — это не место для сомнений. Это игра. Его игра. И он играл в неё до конца, даже если этот конец был где-то там, за горизонтом, где пыль сливалась с небом.

А потом он снова наклонился к устройству. Потому что другого выбора у него не было. Или он просто не хотел его видеть.