Мурали-молния (2021)

Мурали сидел за своим старым столом, игла в руке, ткань под пальцами — всё как всегда. Но что-то было не так. Воздух, казалось, сгустился, стал тяжелее, как будто перед грозой. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе — его пальцы, игла, нить. Или это он сам изменился? Не успел понять, как вспышка — ярче тысячи солнц — пронзила комнату. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я.

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Мурали замер, чувствуя, как ток пробегает по коже, оставляя за собой мурашки, словно кто-то провёл по нему перчаткой из стальных иголок. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешался с чем-то новым — электрическим, резким, как будто кто-то поджёг воздух. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Он встал, и тело ответило ему с непривычной лёгкостью. Тени на стенах плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Мурали посмотрел на свои руки — они светились, но не так, как лампочки. Свет был живым, пульсирующим, будто в них билось второе сердце. Он попытался сжать кулак, и искры рассыпались, как блёстки на праздничном платье. Красиво? Да. Но и пугающе.

Потом он заметил, что может... нет, не так. Он *чувствовал*, как вещи вокруг него начинают подчиняться. Игла сама собой вонзилась в ткань, нить закрутилась в узор, который он даже не задумывал. Это было не управление — это было слияние. Как будто он стал частью чего-то большего, чего-то, что всегда было рядом, но оставалось невидимым.

Мурали вышел на улицу. Город спал, но он чувствовал его пульс — слабый, едва уловимый, как шёпот в пустой комнате. Что дальше? Он не знал. Но знал одно: жизнь, которую он вёл до этого, больше не вернётся. Или вернётся, но уже другой. Как в том анекдоте про Штирлица — всё изменилось, но никто ещё этого не понял.