Кулак ярости (1972)

Чен Жен вернулся в Шанхай, и первое, что он почувствовал, — это запах. Не тот, что витал в воздухе: дым, грязь, смесь речной воды и чего-то кислого. Нет, это был запах памяти. Старая школа, где он провёл годы, пахла древесиной, пропитанной временем, маслом для тренировочного оружия и... чем-то ещё. Чем-то не так.

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Ученики, которые обычно встречали его у ворот, теперь стояли в стороне, их взгляды скользили мимо, будто он был призраком. Или они боялись. Боялись чего?

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Учитель. Его тело лежало в центре зала, словно специально оставленное для показа. Кровь уже засохла, но запах... запах металла и чего-то сладкого, как будто смерть решила добавить в свой аромат ноту гниющих фруктов.

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, тяжёлую. Тени плясали на стенах, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Чен Жен опустился на колени. Рука учителя была холодной, как лёд, но на ладони остался след — царапина, похожая на иероглиф. Не случайность. Это было послание.

Японцы. Он знал это ещё до того, как услышал шёпот учеников. Школа бушидо, та, что расположилась на другом конце города, за рекой. Их стиль был жестоким, почти бездушным. Но зачем? Зачем убивать старика, который уже давно не брал в руки меч?

Чен Жен встал. Его кулаки сжались так, что кости затрещали. Он не был человеком слов. Он был человеком действия. Но перед тем, как двинуться, он задержался на мгновение. Ветер принёс запах цветущей сакуры. Ирония? Или насмешка?

Он вышел на улицу. Шанхай 1908 года был городом теней, где каждый шаг мог стать последним. Но Чен Жен не боялся. Он шёл, и его тень, длинная и узкая, казалось, опережала его, как будто уже знала, что будет дальше.

А что будет? Вы думаете, он просто пойдёт и убьёт их всех? Нет. Это было бы слишком просто. Слишком... предсказуемо.

Он шёл, и в его голове уже складывался план. Но планы — это одно, а ярость... ярость — это другое. И она уже начинала кипеть, как вода в котле, который вот-вот взорвётся.

Оставалось только ждать. Или не ждать.

Кто знает?