Открытая могила (2013)

Тьма. Не просто отсутствие света — будто всё вокруг пропиталось чернилами, густыми, липкими. Он... нет, скорее, они начали двигаться. Тела. Их было много, слишком много, и они лежали, как мешки, набитые чем-то мягким и холодным. Он попытался встать, но ноги подкосились, будто земля под ним была не землёй, а чем-то другим. Песок? Нет, что-то сырое, липкое. Грязь. Или... кровь?

Запах. Он ударил в нос, как кулак. Не просто гниль — что-то старое, глубокое, как будто время само начало разлагаться. Запах старой древесины, пахнущей временем, и ещё что-то... металлическое. Железо? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Голоса. Сначала тихие, потом громче. Они звучали, как эхо, но эхо не может быть таким живым. Кто-то рядом застонал, другой закричал — коротко, резко, будто его перерезали. Или он сам себе это представил?

Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Он попытался сосредоточиться, но голова была тяжёлой, будто набитой ватой. Имя. Где его имя? Оно было... нет, оно ускользало, как рыба из рук.

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Кто-то заговорил. Голос был спокойным, почти ласковым, но в нём что-то сквозило. Что-то не то. «Мы здесь не случайно», — сказал он. Или она? Голос был таким... нейтральным.

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Или в стекло. Хрупкое, готовое разбиться.

Он оглянулся. Они все смотрели на него. Или нет? Может, это он смотрел на них? Глаза. Сколько глаз? Десять? Двадцать? Или это просто тьма играла с ним?

Кто-то зашевелился. Кто-то близко. Очень близко. Он почувствовал дыхание на своей шее. Тёплое. Слишком тёплое.

«Кто ты?» — спросил он. Или это спросили у него?

Ответа не было. Только тишина. И запах. Всегда этот запах.

И тогда он понял. Или подумал, что понял. Среди них был кто-то... другой. Не такой, как они.

Или, может, это был он сам?