Становление легенды (2014)

Лето в Гуандуне — это не просто жара. Это как будто сама земля дышит огнём, а воздух становится густым, как суп из бамбука. Вон Фэйхун стоял на краю рынка, наблюдая за толпой. Его взгляд скользил по лицам, но мысли были далеко. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Банда. Та самая. Их тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Он знал, что это его шанс. Или ловушка? Трудно сказать.

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Лидер банды, тот самый, с лицом, словно высеченным из камня, подошёл к нему. «Ты дерёшься неплохо, — сказал он, — но неплохо — это мало. Хочешь большего?» Вон Фэйхун кивнул, скрывая улыбку. Большего? Он хотел только одного. Мести. Но об этом он не сказал ни слова.

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Он вошёл в их логово, и запах ударил его в нос. Старая древесина, пахнущая временем, смешанная с чем-то кислым. Кровь? Пот? Он не стал уточнять. Внутри всё было как в том анекдоте про Штирлица: каждый шаг — как ходьба по минному полю. Один неверный жест, и конец. Но он знал, что делать. Или думал, что знал.

Дни сливались в недели. Он дрался, пил, смеялся вместе с ними. Но каждый раз, когда он смотрел на их лица, он видел только одно: отца. Его отца, который лежал на земле, а над ним стояли они. Те самые. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось? Иногда он ловил себя на мысли, что начинает забывать, зачем всё это. Но потом, ночью, когда все спали, он сжимал кулаки и вспоминал. Вспоминал всё.

Однажды, когда они сидели за столом, лидер сказал: «Ты стал своим, Фэйхун. Но свои — это те, кто не задаёт вопросов». Он посмотрел на него, и в его глазах что-то мелькнуло. Что-то, что заставило Вон Фэйхуна задуматься. А что, если они знают? Что, если это всё — игра, в которой он пешка? Но было уже поздно отступать. Он зашёл слишком далеко. Или, может, ещё не достаточно?