От имени моей дочери (2014)

Андрэ стоял у окна, глядя на улицу, где когда-то играла Калинка. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Он закрыл глаза, но это не помогло — запах старой древесины, пахнущей временем, всё равно витал в воздухе. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Следователи, адвокаты, журналисты — все, кто когда-то казались союзниками, теперь напоминали стаю ворон, кружащих над добычей. Но Андрэ не сдавался. Его дочь, его Калинка, заслуживала правды. Даже если эта правда была похожа на осколок стекла, который режет, сколько бы ты ни пытался его ухватить.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Новый свидетель, старые документы, внезапная вспышка надежды, как луч света в подвале. Андрэ шёл по этому лучу, словно по канату, балансируя между отчаянием и яростью. Он знал, что где-то там, в этой паутине лжи и полуправд, скрывается ответ. Но каждый шаг вперёд отбрасывал его на два назад. Как в том анекдоте про Штирлица: всё кажется ясным, пока не понимаешь, что это иллюзия.

Иногда он ловил себя на мысли, что говорит с ней. С Калинкой. Не вслух, конечно, но в голове. Она отвечала — или это был его собственный голос, заглушённый годами боли? Он не знал. И, может быть, не хотел знать. Главное — двигаться вперёд, даже если дорога ведёт в никуда.

Запах кофе, горький и обжигающий, вернул его к реальности. Он взял чашку, почувствовав, как тепло проникает в ладони. Это было что-то настоящее, осязаемое. В отличие от всего остального. В отличие от неё.

Андрэ вздохнул. Ещё один день. Ещё один шаг. Ещё одна попытка. Он не знал, сколько их осталось, но это не имело значения. Пока он дышит, он будет искать. Потому что иначе — зачем вообще дышать?