Другая женщина (2014)

Она стояла у окна, закутавшись в шаль, которую он подарил ей на прошлый день рождения. Или нет, не он — они. Потому что теперь она знала: он был не один. Не только она. Не только жена. Были и другие. Сколько? Три? Четыре? Она не считала. Но это случилось... ты поймёшь, о чём я. Когда она нашла ту записку в его кармане. Не её почерк. Не её духи. Запах — сладкий, как перезрелая груша, с горчинкой, будто кожура. Она вдыхала его, пока не закружилась голова.

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Она смотрела на улицу, где тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Ей хотелось кричать, но вместо этого она улыбнулась. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Потом она позвонила ей. Жене. Не знала, чего ждать — криков, слёз, угроз. Но та ответила спокойно. Голос был как старый паркет — скрипучий, но твёрдый. Они встретились в кафе, где пахло кофе и чем-то ещё — старой древесиной, пахнущей временем.

— Он нас всех обманул, — сказала жена. Или это была она?

— Да, — ответила другая. Или это была жена?

Они говорили долго. Планировали. Не месть — нет, это слишком мелко. Скорее... переписывание. Они решили переписать его историю. Сделать так, чтобы он почувствовал то же, что и они. Пустоту.

— Ты знаешь, как в том анекдоте про Штирлица? — спросила одна.

— Нет, — ответила другая.

— Неважно.

Они смеялись. Потом плакали. Потом снова смеялись.

Их план был простым, как утро понедельника, и сложным, как паутина. Они начали двигаться. Нет, скорее, он начал двигаться иначе. Потому что они стали одной силой.

А он? Он даже не заметил, как всё изменилось. Пока не стало слишком поздно.

Или нет?

Кто знает.