Морпехи (2005)

Энтони стоял на краю пустыни, винтовка в руках, рюкзак, будто набитый камнями, тянул плечи вниз. Он... нет, скорее, они — его отряд — начали двигаться иначе. Не так, как на учениях, где всё было чётко, как в учебнике. Здесь каждый шаг был... как будто земля дышала под ногами, и ты никогда не знал, выдохнет она или вдохнёт тебя целиком.

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Или как в том анекдоте про Штирлица, когда он ждёт, а вокруг ничего, только пустота. Но это не пустота. Это напряжение, которое можно пощупать, как горячий песок, прилипающий к ладоням.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Не выстрел, не взрыв — что-то другое. Запах. Не пороха, не крови. Старой древесины, пахнущей временем. Откуда он здесь, в этой пустыне? Энтони обернулся, но вокруг только тени. Они плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке.

— Ты слышал? — кто-то прошептал.

Энтони не ответил. Он не был уверен, что это вообще было сказано. Может, это ветер, может, его собственные мысли. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Они шли дальше. Каждый шаг — как будто ты проваливаешься в песок, но не до конца. Только чуть-чуть. И это "чуть-чуть" начинает сводить с ума.

— Эй, Суоффорд, — кто-то крикнул.

Он обернулся. Нет, не крикнул. Это был шёпот. Или... нет, это был он сам.

Товарищество. Отвага. Ответственность. Эти слова звучали в голове, как мантра. Но здесь, в этой пустыне, они теряли смысл. Здесь было только "сейчас". И "сейчас" пахло пылью, потом и страхом.

— Мы идём, — сказал он себе. Или кому-то другому.

И они пошли. Вперёд. В никуда. Или туда, где кончается пустыня и начинается что-то другое. Что-то, о чём он не хотел думать.

Пока.