Колония (1997)

Джек стоял на краю крыши, ветер бил в лицо, как будто пытался сдуть его вниз. В руках — винтовка, холодная, почти живая. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Ставрос вышел из дома, держа за руку мальчика. Жена шла чуть позади, смеясь. Смех. Он слышал его даже на расстоянии, сквозь прицел. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Джек замер. Палец на спусковом крючке дрожал, как в тот раз, когда он впервые взял оружие. Но тогда это было проще. Тогда он знал, зачем.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Он не выстрелил. Не смог. Или не захотел. Разница? Какая разница, если результат один. Ставрос выжил. А его семья... Нет, лучше не думать об этом. Но как не думать? Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Джек закрыл глаза, но это не помогло. Запах старой древесины, пахнущей временем, врезался в ноздри. Он открыл глаза — уже не на крыше. Колония. Место, где время остановилось. Или, может, просто забыло о них.

Агенты здесь были как призраки. Не живые, не мёртвые. Слишком ценны, чтобы умереть, слишком опасны, чтобы жить. Их задача — моделировать катастрофы, войны, концы света. Как будто кто-то где-то решил, что они заслужили вечность в этом псевдомире. Джек сидел в своей камере — нет, не камере, комнате. Комната. Слово звучало мягче, но от этого не становилось легче. Стены были серыми, как небо перед грозой. Или как его мысли. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Иногда он ловил себя на том, что разговаривает с тенью. С ней было проще. Она не задавала вопросов. Не спрашивала, почему он не выстрелил. Не напоминала о том, что он потерял. Или что потерял Ставрос. Или... Нет, лучше остановиться. Здесь, в Колонии, остановиться — единственное, что можно сделать. Или нет?