Восставший из ада (1987)

Фрэнк сидел в кругу свечей, их пламя дрожало, будто боялось чего-то. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе, как будто тянулись к шкатулке. Она лежала перед ним, обитая кожей, которая, казалось, дышала. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с восковым дымом. Он провёл пальцем по резьбе — холодный металл, почти живой, будто предупреждал. Но Фрэнк уже не мог остановиться.

С первым движением крышки воздух сгустился. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Шепоты. Сначала тихие, как шорох крыльев моли, потом громче. Голоса, которые обещали всё: власть, наслаждение, вечность. Но за каждым словом сквозило что-то... нет, не зловещее. Хуже. Искреннее.

Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Фрэнк почувствовал, как его кожа покрылась мурашками, но это было не от холода. Скорее, как будто кто-то провёл по ней пером, оставляя следы, которые он не мог стереть. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Он хотел закрыть шкатулку, но пальцы не слушались. Внутри что-то шевелилось. Нечто, что не должно было существовать. Или, может, существовало всегда, просто ждало своего часа. Фрэнк вдруг понял, что это не он открыл шкатулку. Это она открыла его.

Потом свет свечей стал тускнеть, но не гаснуть. Он превратился в нечто вязкое, как сироп, обволакивающее комнату. Фрэнк почувствовал, как его тянет вниз, но не к полу. Куда-то глубже. Туда, где нет ни времени, ни пространства. Только бесконечность, которая смотрит на тебя миллионами глаз.

И он понял: это только начало. Шкатулка — не портал. Она — ключ. А ключ, как известно, может открыть не только дверь, но и клетку.

Что же он выпустил? Или... кто?