Хортон (2008)

Хортон. Нет, не просто слон — что-то большее. Его уши... нет, не просто уши, а целые локаторы, улавливающие то, что другим недоступно. Он слышал их. Их — тех, кто жил внутри цветка. Крошечный мир, спрятанный в пыльце, как в той сказке, которую рассказывали в детстве. Но это не сказка. Это реальность. Или... нет, скорее, он верил, что это реальность. А разве это не одно и то же?

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, вязкую. И вдруг — голос. Тонкий, как нить, но упрямый. Хортон наклонился, ухо почти касалось лепестков. Запах — сладкий, но с горчинкой, как будто цветок знал, что его время ограничено.

Они смеялись над ним. Конечно, смеялись. «Слон, который разговаривает с цветком», — говорили они. Но разве это важно? Он чувствовал их. Их страх, их надежду. И это... это было важнее.

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Ветер поднял пыль, и Хортон почувствовал, как она оседает на его коже, грубой, как наждачная бумага. Он знал, что должен сделать.

— Я защищу вас, — прошептал он, и его голос дрожал, но не от страха. От чего-то другого. От решимости? Или от той странной тяжести, которая давит на грудь, когда понимаешь, что больше не можешь оставаться в стороне.

Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Он шёл. Шёл, несмотря на всё. Его уши ловили каждый звук, каждый шорох. И где-то там, в глубине цветка, они ждали. Ждали, что он спасёт их. Или, может быть, просто верили. А разве это не одно и то же?

Иногда мир кажется слишком большим. Но Хортон знал: даже самое маленькое имеет значение. Даже если это просто цветок. Даже если это просто голос, который никто, кроме тебя, не слышит.