На вызове (1 сезон)

Вот сценарий, который врезается в ребра и не отпускает. Два мента в машине — один новичок, весь как скрипка первокурсника, глаза в устав влипшие, второй — тип, будто асфальт жевал годами. И тут рация орёт, как подстреленная: SOS. Сердце в пятки — знаешь, это чувство, когда мороз по кишкам ползёт? Газуем, летим сквозь районы, а я мысленно материюсь: "Опять эти ёбаные вызовы, где всё враньё с первого кадра…"

Приезжаем — пиздец. Народ орет, сирены воют, как оперная певица с похмелья. Малыш наш трясётся: "Пункт седьмой, подпункт…" — а старик уже читает толпу, как грязный мануал таксиста. "Не парься, — сипит он, закуривая пятую сигарету за час, — тут твои бумажки срать забыли".

И понеслась: то ли заложники, то ли банда под прикрытием — хрен разберёшь. Я пытаюсь логику ловить, как голый в метро, а он тычет пальцем куда-то в толпу: "Вон там!". "Ты чё, больной?!" — ору. "Завали, пацан, и тащи жопу!" — рычит. А потом понимаем — чем больше грызёмся, тем синхроннее бежим. Как пьяные в подъезде, которые друг без друга упадут.

Время — песок сквозь пальцы. Где-то стёкла бьются, ребёнок плачет — и мы оба, два идиота, лезем в эту мясорубку. В голове мелькает: "А если не вывезем?" Но блин, мы когда вообще вывозили? Тут или вместе в яму, или… Ладно, лучше не думать. И вдруг в этом аду ловлю его взгляд — и оба ржём. Истерично, до слёз. Потому что иначе с ума сойдёшь, честно.

Фишка ведь не в крутых спецах в бронежилетах. В том, что два кота, готовые друг друга придушить за кофе в машине, вдруг становятся частями одного дерьмового пазла. Хотя бы на эти тридцать минут. И знаешь что? Иногда этого хватает.