Ментовские войны 7

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, вязкую, которая давит на уши. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Как будто кто-то переключил передачу, и всё пошло не так, как планировалось. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с чем-то металлическим, резким. Кровь? Нет, скорее, ржавчина. Или просто нервы. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке, когда уже никто не помнит, кто начал и зачем.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Не сразу, но поймёшь. Они всегда рядом, эти «оборотни». Не те, что в лесу, а те, что в погонах. Их глаза — холодные, как февральский ветер с Невы. Или как взгляд того парня из соседнего отдела, который всегда улыбается, но никогда не смеётся.

Команда держалась. Не потому, что хотела, а потому, что иначе нельзя. Закон — это не просто бумага, это стена, которую они строили годами. Но стены рушатся, если внутри кто-то подпиливает балки. Или нет? Может, это просто иллюзия, что кто-то подпиливает?

Они шли по тонкому льду, где каждый шаг — это риск. Не тот, что в кино, с треском и брызгами, а тихий, почти незаметный. Как в том анекдоте про Штирлица, где всё ясно, но ничего не понятно.

И всё же... они оставались. Не потому, что герои, а потому, что кто-то должен. Кто-то должен держать эту линию, даже если она уже не видна. Даже если она превратилась в нить, которая вот-вот порвётся.

А потом — тишина. Снова. Но уже другая. Не вата, а что-то острое, как лезвие. Или как взгляд того, кто знает, что ты знаешь.

И ты понимаешь: это только начало. Или конец? Нет, скорее, что-то между. Как всегда.