Месть (2022)

Он вышел из аэропорта, и Техас ударил его по лицу — не жарой, хотя она была, а чем-то другим. Запахом пыли, смешанной с бензином, и травой, которая пахла так, будто её только что скосили, но это было давно. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Люди здесь. Медленнее, но с какой-то внутренней тяжестью, будто каждый шаг — это решение, которое нужно обдумать.

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Он стоял у старого мотеля, где она останавливалась в последний раз. Дверь скрипела, как будто просила его не входить. Но он вошёл.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Он нашёл её записи. Не дневник, нет — обрывки, как будто она боялась, что кто-то их найдёт. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с запахом её духов. Они всё ещё висели в воздухе, как призрак.

Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Он не мог понять, что его больше пугает: эта тьма или то, что он начал видеть в ней узоры.

— Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось? — спросил он у бармена в местной забегаловке. Тот только пожал плечами, как будто вопрос был не о страхе, а о погоде.

Он шёл по следам, которые вели его всё глубже. Каждый шаг — это не просто движение вперёд, это что-то вроде... погружения. В её мир. В её страх. В её смерть.

И вот он стоит перед домом. Небольшой, с покосившимся крыльцом. Запах гнили и чего-то сладкого, как будто кто-то забыл вынести мусор. Он знает, что внутри. Или думает, что знает.

Но это только начало. Или конец? Вы поймёте.