Закат (2018)

1913 год. Будапешт. Ирис Лейтер шагает по мостовой, её тень вытягивается, как стрела, указывая на шляпный магазин, который когда-то был её домом. Нет, не домом — наследием. Но теперь это просто здание с вывеской, которая кричит чужой фамилией. Она входит, и запах старой древесины, пахнущей временем, обволакивает её. Это не просто запах — это память. Её память. Или, может, иллюзия? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Новый владелец, мужчина с лицом, словно вырезанным из камня, встречает её холодным взглядом. Он... нет, скорее, они — его глаза, руки, голос — начали двигаться иначе, когда она назвала своё имя. «Лейтер? — переспросил он, будто проверяя, не ошиблась ли она. — Здесь больше нет Лейтеров». Ирис чувствует, как её пальцы сжимаются в кулак, но она не уходит. Она не может. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, тяжёлую. Она остаётся.

Потом это случилось. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Она нашла старую коробку в углу мастерской. Внутри — письма, фотографии, ключ. Ключ от чего? Она не знает, но её пальцы дрожат, когда она касается его. Запах пыли и чернил смешивается с чем-то ещё — страхом? Надеждой? Ты поймёшь, о чём я.

Ирис начинает копать. Не в буквальном смысле, конечно, но её мысли роют глубже, чем любая лопата. Она разговаривает с людьми, которые помнят её родителей. Или делают вид, что помнят. Каждый раз, когда она задаёт вопрос, её ответ — полуправда, намёк, уклон. Почему они боятся говорить? Или это она боится услышать?

Её расследование — это не просто поиск правды. Это возвращение. Возвращение к себе. К тому, что было украдено. Или, может, просто потеряно. Тишина снова накрывает её, но теперь она другая. Не вата, а ткань, которую можно разорвать. Ирис разорвёт её. Она должна.