Борец за справедливость (1995)

Он вышел из тени. Нет, не так — он *вырос* из неё, будто сама тьма породила его. Мастер каратэ, но не тот, что на плакатах. Не блеск, не поза. Он... нет, скорее, они — его движения — начали меняться. Стали резче, будто воздух вокруг него загустел, превратился в вату. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто мир затаил дыхание. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Город. Он пах старым деревом, пылью и чем-то ещё — металлом, может быть. Или кровью. Преступная группировка, конечно, не просто банда. Это была... система. Сеть, опутавшая всё, как паутина, липкая и невидимая. Но он знал, где искать. Знаете, как в том анекдоте про Штирлица: иногда самое очевидное — это и есть разгадка. Или ловушка.

Первый бой. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Он двигался — нет, *тек*, как вода, но с ударами, которые оставляли послевкусие боли. Запах пота, железа, страха. Его или их? Неважно. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Один из них упал, и в его глазах было не столько отчаяние, сколько удивление. Как будто он впервые понял, что справедливость — это не абстракция. Она пахнет кровью и потом.

Но главное — не бои. Главное — моменты между ними. Когда он сидел в полуразрушенном додзё, и запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с запахом его кожи. Он думал о них — о тех, кого защищал. Или о себе? Иногда граница стирается.

Финал. Нет, не финал — кульминация. Они сошлись в последней схватке, и это было... как землетрясение. Или как удар грома, который ты чувствуешь кожей. Он победил. Конечно, победил. Но что такое победа, когда справедливость — это не конец, а процесс?

Осталось только эхо. И запах. Всегда запах.