История Дэвида Копперфилда (2019)

Дэвид Копперфилд стоял на сцене, и свет софитов бил ему в лицо, как будто пытаясь выжечь правду из его кожи. Он начал рассказ с детства — нет, не с детства, а с того момента, когда мир ещё казался мягким, как одеяло, которое мама накидывала на него перед сном. Запах её духов, что-то сладкое, с ноткой лаванды, смешивался с запахом старой древесины дома — пахнущей временем, как будто само здание дышало историей. Но потом это случилось... ты поймёшь, о чём я.

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Мама, такая лёгкая, как перо, вдруг стала тяжёлой, будто её ноги вросли в пол. Отчим. Этого слова достаточно, правда? Его голос, как скрип несмазанной двери, разрывал тишину. Тишину. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, и каждый вдох давался с усилием.

Фабрика. Там тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Руки Дэвида, ещё детские, но уже покрытые мозолями, цеплялись за станки. Запах масла, металла и пота — это был новый мир, который он не выбирал. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Школа. Там он встретил их — людей, которые стали его семьёй, его якорем. Мистер Микобер с его вечными долгами и улыбкой, которая казалась слишком широкой для его лица. Ага, тот самый, который всегда говорил: «Что-нибудь да выгорит». И выгорало, но не всегда так, как хотелось.

Жизнь — это не прямая линия, а скорее лабиринт, где каждый поворот может привести к свету или в тупик. Дэвид прошёл через это. И сейчас, стоя на сцене, он чувствовал, как слова, как нити, сплетаются в узор, который он сам едва понимает. Но это его история. И он расскажет её до конца.