Проклятая кровь (1 сезон)

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, вязкую. Она стояла посреди старого дома, того самого, где её бабушка рассказывала истории о проклятии. Или это была прабабушка? Нет, скорее, прапра... Впрочем, какая разница. Главное, что это случилось. Тени плясали на стенах, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Она провела рукой по стене. Шершавая штукатурка, холодная, как лёд. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с чем-то ещё — сладковатым, почти гнилостным. Это был запах проклятия. Она знала. Не могла объяснить, как, но знала.

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Тени. Сначала медленно, потом быстрее, сливаясь в одну чёрную массу. Она сжала кулаки, чувствуя, как ногти впиваются в ладони. Боль была реальной, осязаемой. Это помогало не сойти с ума.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Голос. Не голос, а шёпот, который раздавался не снаружи, а изнутри. Как будто кто-то говорил прямо в её голове. "Ты не сможешь", — шептали они. Или он? Она уже не была уверена.

Но она смогла. Должна была. Ради них. Ради семьи. Ради того, чтобы вернуть мир. Или хотя бы его подобие.

Она открыла старую шкатулку, которую нашла на чердаке. Металл был холодным, почти обжигающим. Внутри — письмо. Или дневник? Нет, скорее, обрывки мыслей, записанных дрожащей рукой. "Кровь... она всегда возвращается".

Кровь. Да, это было ключом. Она чувствовала это кожей, костями, каждой клеткой. Но что делать с этим знанием? Она ещё не знала. Но узнает. Обязательно.

Тени сгустились ещё больше. Она закрыла глаза, вдыхая запах страха и надежды. Это только начало. Или конец? Кто знает.