Жил-был снеговик (2020)

Жил-был снеговик. Олаф. Маленький, с морковкой вместо носа и веточками, торчащими из головы, будто антенны, ловящие сигналы из космоса. Или, может, просто так получилось. Он... нет, скорее, они — его глаза, пуговицы, которые кто-то пришил к его лицу, — начали двигаться иначе. Не так, как раньше. Будто мир вокруг стал больше, а он — меньше. Или наоборот. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Олаф впервые вышел за пределы своего двора. Снег под ногами хрустел, как будто кто-то шептал ему на ухо: «Иди, иди, не оглядывайся». А он шёл. Ветер играл с его снежными волосами, и он чувствовал, как они слегка тают, оставляя на щеках холодные капли. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную и тяжёлую. Или, может, это был запах старой древесины, пахнущей временем, который висел в воздухе. Откуда он взялся? Олаф не знал.

Потом это случилось. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Он остановился. Всё вокруг стало другим. Не таким, как вчера. Или позавчера. Он не мог вспомнить. Но это было важно. Как в том анекдоте про Штирлица, где всё зависит от одной детали. Только здесь деталью был он сам.

Олаф шёл дальше. Каждый шаг — новое открытие. Солнце ласкало его лицо, но он чувствовал, как что-то внутри него тает. Не тело, нет. Что-то другое. Что-то, что он не мог назвать. Но это было важно. Вы понимаете, о чём я?

Он встречал других. Не таких, как он. Они говорили на языке, который он не понимал, но их глаза... их глаза были полны того же вопроса: «Кто я?» Олаф не знал ответа. Но он знал, что должен искать. Искать, пока не найдёт. Или пока не растает.

Конец? Нет, это только начало.