Кроссовушка (2022)

Квинс. Шум, гул, гудки машин, смешанные с криками уличных торговцев. Воздух пахнет жареными каштанами и выхлопами — это не Париж, конечно, но своя романтика есть. В этом хаосе живёт он... нет, скорее, они. Вся эта семейка, которая, как в том анекдоте про Штирлица, не всегда понимает, что происходит. А он — юный дизайнер, который видит мир иначе. Не просто кроссовки, а... как бы это сказать? Истории. Каждая пара — это кусочек его души, вывернутый наизнанку. Но кто это поймёт? Отчим? Сводные братья? Они видят только то, что перед глазами: пустые коробки из-под пиццы, разбросанные по полу, и его "каляки-маляки", как они их называют.

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Кире. Она появилась, как луч света в туннеле, который, кстати, пахнет старой древесиной и чем-то ещё, что не описать. Дочь Дариуса Кинга. Да, того самого. Она не просто красивая — она... другая. Как будто из другого мира, где кроссовки — это не обувь, а искусство. Или религия.

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Он сидит за своим столом, держит в руках эскиз, а пальцы дрожат. Почему? Страх? Нет, скорее, предвкушение. Он знает, что это может изменить всё. Или ничего.

Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Он смотрел на свои работы, и вдруг понял: это не просто кроссовки. Это он сам. Каждый шов, каждый узор — это его борьба, его надежды, его... что? Мечты? Или просто попытка выжить?

Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Он начал творить. Не просто рисовать, а выплёскивать всё, что накопилось. Запах краски, текстура кожи под пальцами, звук карандаша, скользящего по бумаге. Это было... как молитва. Или проклятие.

И вот он стоит перед зеркалом, держит в руках первую пару. Они идеальны. Или нет? Кто знает. Но он знает одно: это только начало.

А что дальше? Ну, это уже другая история.