Катина любовь

Катя стояла у окна, в руках — чашка с остывшим кофе. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с горечью напитка. Она вспоминала тот день, когда отец... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Он ушел, оставив за собой тишину. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, тяжелую. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Потом это случилось. Ты поймешь, о чем я. Она осталась одна, но не сломалась. Смелость? Нет, скорее, ярость, которая горела где-то в груди, как уголь, не давая замерзнуть. Она научилась сопротивляться, не потому что хотела, а потому что иначе — никак. Как в том анекдоте про Штирлица: когда выбора нет, выход всегда найдется.

Тени на стенах плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Она смеялась, глядя на них, но смех был горьким, как тот кофе. Вера и верность стали ее союзниками, хотя она и не сразу это поняла. Вера — не в Бога, а в себя. Верность — не к людям, а к своим принципам. Или это одно и то же?

Она отстояла свое право на счастье, хотя и не знала, как оно выглядит. Пока не встретила его. Нет, не его — их. Дочь, которая пахла молоком и детским шампунем, и мужчину, чьи руки были шершавыми, как наждачная бумага, но теплыми, как солнце после дождя.

Тишина теперь была другой. Не ватной, а... легкой, как шелк. Или как первый снег, который тает, едва коснувшись земли. Вы понимаете, о чем я? Наверное, нет. Но это и не важно. Главное — она нашла то, что искала. Или это нашло ее?