Прыжок Афалины (2009)

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Двое офицеров — один из Казахстана, другой из России — стояли у разбитого окна, за которым город дышал пылью и тревогой. Убийство торгового представителя. Казалось бы, рядовое дело, но... потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я.

Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с металлическим привкусом крови. Они знали, что это только начало.

«Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?» — спросил один, глядя на другого. Но ответа не последовало. Вместо него — звонок. Голос на том конце был спокоен, как лезвие ножа перед ударом.

Они копали глубже. Слишком глубоко. Политические интриги, криминальные сети, деньги, которые пахли не деньгами, а чем-то... гнилым. Как в том анекдоте про Штирлица, только смешного мало. Каждый шаг вперёд — это два шага назад. Или вбок.

Тишина снова. Но теперь она была другой — тяжёлой, как будто её можно было потрогать. Они понимали, что ставки выше, чем казалось. Выше, чем они могли себе представить.

И всё же... что-то оставалось недоговорённым. Как будто кто-то держал карту, но половину её спрятал. Или сжёг.

Вы чувствуете это? Тот момент, когда правда становится не просто опасной, а... невозможной?

Они шли дальше. Потому что другого выбора не было. Или был, но он был хуже.

Конец? Нет, это только начало. Или нет. Вы поймёте.