Катала (1989)

Он вошёл в зал, и сразу стало ясно — это не просто игра. Воздух был густым, как суп, пропитанным запахом старой древесины, пахнущей временем, и сигаретным дымом, который въелся в стены. Карты шуршали, будто шептались за его спиной. Или это ему только казалось? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Он сел за стол. Руки дрожали, но не от страха — скорее, от предвкушения. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе, будто сами знали, что делать. Карты, я имею в виду. Или это он уже перестал их контролировать?

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Все смотрели на него. Или сквозь него. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Он почувствовал, как пот стекает по спине, холодный и липкий, как будто кто-то провёл по ней мокрой тряпкой.

Ставки росли. Он уже не понимал, сколько проиграл. Или выиграл? Нет, точно проиграл. Или всё-таки выиграл? Карты сливались в одно пятно, а запах — этот проклятый запах — становился всё гуще.

И вдруг — крах. Не громкий, не драматичный. Тихий, как выдох. Он встал, и стол будто отодвинулся от него сам. Тени замерли. Воздух снова стал воздухом.

Он вышел на улицу. Ночь была холодной, но он этого не чувствовал. Где-то вдалеке завывала сирена. Или это ветер? Он не стал оборачиваться.

Что-то осталось там, за его спиной. Что именно — он так и не понял. Может, вы знаете?