Подделка (1 сезон)

Представь: ты писательница, которая уже сто лет ищет и вдохновение, и любовь. И тут бац! В одном приложении для знакомств натыкаешься на парня, который будто собран по твоим заказам. Переписка — сплошные цитаты из любимых книг, философские разговоры под луну и такие теплые «спокойной ночи», что даже в душе ёкает. И ведь веришь, черт возьми! Кажется, вот он — тот самый, с кем можно и кофе пить в пижаме, и про теорию струн спорить.

Но потом... Ловлю себя на том, что начала скроллить наши сообщения, как детектив улики. То он вчера говорил, что обожает собак, а сегодня вдруг вспомнил про аллергию. То исчезает на сутки, а возвращается с историей про «внезапный отъезд к бабушке». Стоп, а у его бабушки разве есть интернет в той глуши? Ладно, один раз — случайность, два — совпадение... Но когда он взорвался из-за простого вопроса про работу — типа, «зачем тебе это знать?» — меня будто холодной водой окатило.

Сердце ноет: «Может, он просто стесняется?». А голова шепчет: «Девчонка, тут пахнет ложью на километр». И ведь страшно — а вдруг за этим экраном с сердечками и стихами прячется кто-то... Ну, знаешь, как в тех триллерах, где милый сосед оказывается маньяком? Но как бросить, если каждая его смс до сих пор заставляет улыбаться? Вот и балансируешь между «брось его» и «а вдруг это судьба».

Короче, если в моей истории и будет хэппи-энд — то только после пары нервных срывов, пачки седативных и пары ночей с фонариком под подушкой. На всякий случай.

А вообще, знаешь, что самое обидное? Что даже сейчас, когда я пишу это, мне хочется верить, что он просто... сложный. Что все эти странности — просто его способ защищаться. Но, блин, почему-то кажется, что я просто пытаюсь оправдать то, что уже давно поняла.

И да, я знаю, что звучу как героиня дешевого романа, но, черт возьми, это реально больно. Когда ты столько лет ищешь что-то настоящее, а потом сталкиваешься с тем, что, возможно, это просто... фейк.

Но ладно, хватит ныть. Сегодня я завариваю чай, включаю любимый сериал и пытаюсь забыть о его «спокойной ночи», которые до сих пор греют где-то внутри. Хотя бы до завтра.