Миротворец (1997)

Фрэнк Кросс стоял у окна, глядя на дождь, который бил по стеклу, словно пытался что-то сказать. Или предупредить. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Те, кто был за этим. Он чувствовал это кожей, как будто воздух вокруг стал гуще, тяжелее. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, и каждый вдох давался с усилием.

Кейс. Этот проклятый кейс. Он лежал на столе, черный, лаконичный, как гроб. Или как шкатулка с секретом, который лучше не открывать. Фрэнк привык к ответственности, но это... это было другое. Как будто ему вручили ключ от ада и сказали: «Держи, только не урони».

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Один момент — кейс на столе, другой — его нет. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Фрэнк замер. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешался с резким ароматом кофе, который он так и не допил.

— Как? — спросил он вслух, хотя знал, что ответа не будет.

Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Он двинулся к двери, но остановился. Рука на ручке дрожала, как будто она была живой. Или как будто он боялся, что за дверью его ждёт что-то, чего он не хочет видеть.

— Кросс, — голос за спиной был спокойным, но в нём чувствовалась сталь. — Ты понимаешь, что это значит?

Фрэнк обернулся. Тишина снова накрыла его, как одеяло. Или как саван.

— Понимаю, — сказал он, хотя на самом деле не был уверен.

Кейс исчез. Исчез, как сон, который не можешь вспомнить. Или как надежда, которая тает на глазах.

Фрэнк вышел в коридор. Тени снова зашевелились. Или это были не тени?

— Надо найти, — прошептал он.

Но что, если это уже слишком поздно?