Фортуна (2009)

Муза стоял у окна, глядя на закат, который окрашивал небо в цвета старого вина. Или крови? Нет, скорее, в оттенки чего-то забытого, как запах старой древесины, пахнущей временем. Он затянулся сигаретой, дым смешивался с воздухом, густым, как будто его можно было резать ножом. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, и каждый шаг отдавался где-то глубоко внутри.

Он повернулся к столу, где лежали карты. Не просто карты — это были ключи, билеты, пропуски в другой мир. Мир, который он создавал. Или разрушал? Нет, скорее, перекраивал, как портной, который шьёт костюм из лоскутов.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Они начали собираться. Не сразу, не все сразу. Сначала один, потом другой. Как в том анекдоте про Штирлица, где всё кажется случайным, но случайность — это только маска.

Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Муза наблюдал за ними, за каждым движением, каждым взглядом. Он искал что-то. Нет, не что-то — кого-то. Того, кто сможет сыграть его игру до конца.

Азарт. Это слово висело в воздухе, как запах дорогого коньяка. Но не только азарт — страх. Страх проиграть, страх выиграть, страх стать тем, кем ты не хочешь быть. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Игры становились сложнее. Не просто сложнее — они превращались в лабиринт, где каждый поворот мог быть последним. Муза вводил новые правила, новые условия. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Как будто сама комната оживала, дышала, реагировала.

Кто-то начал жульничать. Нет, не просто жульничать — играть грязно. Обман, угрозы, психологические ловушки. Каждый хотел выиграть. Каждый хотел стать тем, кто выйдет из этой комнаты с чем-то большим, чем просто деньги.

Муза улыбнулся. Он знал, что это только начало. Или конец? Нет, скорее, что-то между. Что-то, что нельзя назвать, но можно почувствовать. Как запах старого вина, которое уже нельзя пить, но нельзя и выбросить.

Игра продолжалась.