Стилистка (2020)

Клэр стояла у зеркала, держа в руках очередной трофей. Волосы — нет, не просто волосы, а целая жизнь, уложенная в аккуратную прядь. Она примерила их, как шляпку, и на мгновение почувствовала себя другой. Не собой. Не той, кто каждую ночь спускается в подвал, чтобы перебирать свои коллекции. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с ароматом лака для волос. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Оливия ворвалась в её жизнь, как ураган. Нет, скорее, как солнечный луч, пробивающийся сквозь шторы. Она была всем, чем Клэр не была: яркой, шумной, живой. И когда она попросила сделать причёску к свадьбе, Клэр почувствовала что-то странное. Не страх, не желание — скорее, щемящее чувство, как будто кто-то сжал её сердце в кулаке. «Приходи ко мне, — сказала Оливия, — мы поболтаем». И Клэр пришла. Не знаю, почему. Может, потому что Оливия смотрела на неё так, будто видела не просто парикмахера, а человека. Настоящего.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Они сидели на кухне, пили вино, и Оливия рассказывала о своём женихе. О том, как он забыл про их годовщину, как они ссорились, как она боялась, что всё рухнет. Клэр слушала, и вдруг её рука потянулась к ножницам в сумочке. Нет, не так. Она... они начали двигаться иначе. Сами по себе. Но потом Оливия засмеялась, и этот смех, такой искренний, остановил её. Тени на стене плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Клэр опустила руку.

Теперь она не могла спать. Подвал звал её, но что-то внутри сопротивлялось. Оливия звонила каждый день, спрашивала, как дела, рассказывала о планах. Клэр чувствовала, как её мир трещит по швам. Она хотела быть другой. Не той, кто прячет свои трофеи в коробках. Но прошлое не отпускало. Оно шептало ей на ухо, напоминало о каждом скальпе, каждой жизни, которую она украла. Что она выберет? Дружбу или свою игру? Или это одно и то же?