Год медуз (1984)

Крис стояла у окна, глядя на улицу, где дождь стекал по стеклу, как слезы. Нет, не слезы — скорее, как что-то жидкое и бесформенное, что не хочет принимать форму. Она чувствовала, как её мысли путаются, как будто кто-то взял её голову и встряхнул, как старую коробку с забытыми вещами. Запах старой древесины, пахнущей временем, витал в комнате, смешиваясь с ароматом её духов — слишком сладких, слишком взрослых. Она купила их вчера, пытаясь стать кем-то другим. Но кто это? Она сама не знала.

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Её родители. Их голоса стали глухими, будто звук пробивался сквозь толстый слой ваты. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, и она задыхалась, хотя дышала. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось? Она сжала кулаки, чувствуя, как ногти впиваются в ладони. Боль была реальной, и это её успокаивало.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Она встретила его. Нет, не его — их. Их взгляды, их слова, их обещания, которые растворялись в воздухе, как дым от сигареты. Она пыталась играть роль, которую сама себе придумала: Медуза, обольстительница, властелиница. Но что-то пошло не так. Её макияж, её платье, её поза — всё это казалось ей теперь фальшивым, как дешёвая подделка под что-то настоящее. Тени плясали на стенах, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Она чувствовала, как её сердце бьётся, но это был не страх — скорее, осознание. Осознание того, что она не та, кем хочет казаться.

Крис закрыла глаза, чувствуя, как её тело становится легче. Она вдруг поняла, что истинная сила — не в том, чтобы кого-то подчинить, а в том, чтобы отпустить. Отпустить себя. Её путь был запутан, как лабиринт, но она начала находить выход. Или, может быть, вход? Вход в себя. В ту, кем она была на самом деле. Не Медуза, не обольстительница — просто Крис. С её страхами, её ошибками, её... чем-то ещё, что она пока не могла назвать. Но это было её. И это было достаточно.