Держись подальше от грёбаного чердака (2020)

Они вошли в особняк, как входят в воду — медленно, с опаской, но всё же входили. Запах старой древесины, пахнущей временем, ударил в нос. Не просто затхлость — что-то глубже, будто стены впитали в себя не только пыль, но и страх. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Клиент, тот самый, что нанял их, сказал: «Просто разберите чердак». Просто. Как в том анекдоте про Штирлица, где всё просто, пока не станет сложно. Они начали с коробок — старые книги, фотографии, какие-то механизмы, похожие на медицинские инструменты, но... нет, скорее, на что-то более зловещее. Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я.

Один из них, Джейк, нашёл дневник. Не просто записи — схемы, формулы, фотографии людей, которые... нет, лучше не думать об этом. Но они уже не могли остановиться. Каждая комната, каждый уголок особняка словно шептали: «Иди дальше». И они шли.

Тени стали гуще. Воздух — тяжелее. Запах сменился — теперь это был запах железа, старой крови, смешанной с чем-то химическим. Они нашли комнату. Нет, не комнату — лабораторию. Столы, инструменты, цепи. И... они. Те, кто был до них. Вы понимаете, о ком я.

Потом началось. Двери захлопывались сами. Шаги, которых не должно было быть. Голоса, шепчущие на языке, который никто из них не знал, но... нет, скорее, они его знали. Где-то глубоко внутри.

Они пытались уйти. Но особняк не отпускал. Он... нет, скорее, *оно* играло с ними. Как кошка с мышью. Или как тот клиент, который знал больше, чем говорил.

К утру их осталось трое. Они вынесли что-то из особняка. Не вещи — знание. Или проклятие. Кто знает? Но одно ясно: они уже не те, кто вошёл туда вчера. И особняк... он всё ещё ждёт.

Вы бы зашли туда?