Упакованные (2013)

Сергей Камаев сел за руль, хотя знал, что не должен. Марго, его жена, кричала ему вслед что-то о том, что он всегда так — сначала делает, потом думает. Но он уже был в машине, уже ехал. Или, нет, скорее, он просто двигался, как автомат, будто кто-то другой управлял его телом. Лесная дорога, темнота, фары выхватывали из тьмы то дерево, то камень. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, вязкую. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Они — нет, не они, а он, Сергей, — увидел огни другого автомобиля. Пикап. Старый, ржавый, как будто вылезший из какого-то кошмара. Или, может, из анекдота про Штирлица, который всегда знает, что делать, даже когда всё идёт наперекосяк. Но Сергей не Штирлиц. Он просто стоял там, в темноте, смотрел, как из пикапа выходят двое. Не самых приветливых, скажем так. И тут же, как в плохом кино, появились они — Марго, Иван, Анечка. Все вместе, как подарки судьбы, обёрнутые целлофаном. Нет, не целлофаном, а чем-то липким, холодным, что обволакивало кожу, как второе дыхание ночи.

Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с чем-то металлическим, острым. Сергей почувствовал, как его пальцы сжимаются в кулаки, но он не мог понять, от страха или злости. Или, может, от того, что Марго смотрела на Ивана так, будто он был её спасением. А Иван... Иван был как всегда — спокойный, уверенный, будто знал, что всё закончится хорошо. Или не знал? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Они сели в кабриолет. Все четверо. Двигатель заурчал, и лес начал плыть мимо, как в тумане. Сергей смотрел в зеркало заднего вида, но видел не дорогу, а что-то другое. Что-то, что он не мог назвать. Может, это было будущее. Или прошлое. Или просто отражение его собственного страха, который он так тщательно прятал.

И тут... нет, не тут. Позже. Когда они уже ехали, когда тени стали длиннее, а воздух — гуще. Что-то изменилось. Они начали говорить. Не о том, что случилось, а о чём-то другом. О чём-то важном. Или неважном? Сергей не мог понять. Но он чувствовал, что это было нужно. Как глоток воздуха после долгого ныряния.

Или, может, это просто казалось.