Похищенный (2019)

Каир. Жара, которая не просто давит — она обволакивает, как мокрая простыня. Джейкоб, американский журналист, привыкший к риску, но не к такому. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я.

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Джейкоб очнулся в комнате, где стены пахли старой древесиной, пахнущей временем. Иранский режим. Обвинения. Сфабрикованные доказательства. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Его жена, Эмили, в Вашингтоне. Она не из тех, кто ждёт. Ответственная должность в Госдепе, связи, статус — всё это должно было помочь. Но бюрократия... она, как ржавый замок, который не открыть без ключа, которого нет. Политические интересы. Равнодушие. Один журналист — разменная монета в их игре.

Эмили не могла смириться. Она знала, что официальные каналы — это тупик. Время текло, как песок сквозь пальцы, и она решила действовать. Сама. Ближний Восток. Запах пыли, смешанный с ароматом специй, которые щекотали ноздри. Она шла по следам, которые вели в никуда. Или всё-таки куда-то?

Джейкоб в камере. Его мысли путались, как нитки в клубке. Он вспоминал Эмили. Её голос. Её руки. Запах её духов — что-то лёгкое, с оттенком цитруса. Или это ему казалось?

Эмили двигалась вперёд, как в том анекдоте про Штирлица — медленно, но неотвратимо. Она знала, что каждый шаг может быть последним. Но она не могла остановиться. Не могла.

Тени снова плясали. Но теперь они были другими. Или это просто казалось?

Что-то осталось за кадром. Что-то, о чём я не скажу. Потому что иногда лучше недоговорить.