Девять (2009)

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, вязкую, которая давит на уши. Или, может, это просто так кажется? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось? Впрочем, неважно. Они шли. Девять. Куклы, тряпичные, сшитые наспех, но в них — души. Да, души. Профессор, перед тем как... ну, вы знаете, успел вдохнуть в них что-то большее, чем просто механику. Хотя, кто знает, может, это была просто его последняя шутка. Или молитва.

Они двигались — нет, скорее, они *начинали* двигаться. Сначала неуклюже, как марионетки, но потом... потом это случилось. Тени плясали вокруг них, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с чем-то металлическим, острым. Это был не просто запах — это был запах конца. Или начала? Трудно сказать.

Один из них, самый маленький, с глазами-пуговицами, остановился. «Мы должны...» — начал он, но голос его оборвался. Или это был не голос, а просто шелест ткани? Другой, высокий, с длинными руками, как у паука, качнул головой. «Не сейчас. Потом. Ты поймёшь, о чём я».

Они шли дальше. Тишина снова накрыла их, но теперь она казалась... живой. Как будто кто-то наблюдал. Или что-то. Вы тоже это чувствуете? Или это просто ветер, который не должен был здесь быть?

Они не знали, куда идут. Но знали, что должны идти. Вместе. Потому что в одиночку... в одиночку они были просто куклами. А вместе — чем-то большим. Или, может, это была просто иллюзия?

Тени снова зашевелились. Или это были не тени? Кто знает. Они шли. Девять. Последние. Или первые?