Омерзительная восьмерка (2015)

Снег. Он валил так, будто небо решило похоронить всё живое под белым саваном. Джон Рут, он же Вешатель, ехал вперёд, стиснув зубы. Его пленница, Мэйси, молчала, но её взгляд — острый, как лезвие, — говорил больше, чем слова. К ним присоединился ещё один — шериф Крис Мэнникс. Или не шериф? Нет, скорее, он *утверждал*, что он шериф. Но в этих краях каждый второй — либо врун, либо труп. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Буря загнала их в укрытие — старый магазин, пахнущий старой древесиной, пылью и чем-то ещё... металлическим? Кровью? Трудно сказать. Внутри уже сидели другие: мексиканец с гитарой, генерал конфедератов, ковбой с лицом, будто вырезанным из камня, и ещё пара лиц, которые не хотели запоминаться. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Тени плясали на стенах, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке.

Потом это случилось. Кто-то сказал не то слово. Кто-то слишком долго смотрел в сторону. Или, может, это был запах — тот самый, металлический, — который выдал кого-то. Альянсы начали формироваться и рушиться быстрее, чем успеваешь понять, кто кому враг. Джон Рут, конечно, пытался держать всё под контролем. Но он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Как будто каждый шаг был частью какого-то старого танца, который все знали, но никто не хотел признавать.

Кто здесь не тот, за кого себя выдаёт? Вопрос висел в воздухе, как нож, готовый упасть. Или, может, он уже упал, а мы просто не услышали звука? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Конец близок. Или он уже наступил, просто мы ещё не поняли.