Не шутите с Zоханом! (2008)

Зохан стоял перед зеркалом, держа в руках ножницы. Не те, что режут металл, а те, что режут волосы. Или, может, режут судьбы? Он сам не знал. Всё вокруг пахло лаком для волос и чем-то ещё — старым деревом, которое, кажется, впитало в себя все разговоры, все слёзы, все смешки клиенток. Запах времени, если можно так выразиться. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Или в песок. Как в пустыне, где он когда-то... Нет, не будем об этом.

Он вздохнул, провёл рукой по волосам. Они были идеальны, конечно. Но это уже не имело значения. Теперь он был здесь, в Нью-Йорке, в своём маленьком салоне, где тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Клиентка сидела перед ним, нервно теребя прядь волос. Она говорила что-то о муже, о работе, о жизни. Зохан кивал, но не слушал. Его мысли были где-то далеко. Там, где осталось его прошлое. Там, где он был другим. Но это уже не важно, правда? Или важно?

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Дверь распахнулась, и в салон вошли они. Не клиенты. Нет, это были не клиенты. Их лица были знакомы, но он не мог вспомнить, откуда. Или не хотел.

— Зохан, — сказал один из них. Голос был спокойным, но в нём чувствовалась сталь. Как в том анекдоте про Штирлица, знаешь?

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Медленно, но уверенно. Зохан почувствовал, как его пальцы сжимают ножницы. Не те, что режут волосы. Те, что режут всё остальное.

— Я больше не тот, — сказал он, но голос звучал неубедительно даже для него самого.

Тени снова закружились, но теперь они были не такими безобидными. Запах лака смешался с чем-то ещё — металлом, потом, страхом. Или это просто показалось?

Он вздохнул. Снова. И понял, что прошлое никогда не отпускает. Оно просто ждёт. Как в пустыне. Как в зеркале.