Выжившие (2 сезон)

Город. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Не так, как раньше. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке, когда уже не помнишь, кто ты и зачем здесь. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, липкую, которая обволакивает всё вокруг. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Когда сон стал врагом. Два часа. Не больше. Иначе — конец. Не смерть, нет. Хуже. Бесконечный сон, из которого не возвращаются. Как в том анекдоте про Штирлица, только без шуток.

Группа. Их было пятеро. Нет, шестеро. Или всё-таки пятеро? Кто-то ушёл, кто-то пришёл — уже не разберёшь. Они шли, спотыкаясь о разбитые бутылки и обрывки проводов, которые валялись под ногами, как змеи. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с чем-то кислым, гнилым. Это был не просто запах — это был запах конца.

Бандиты. Они контролировали всё, что ещё можно было контролировать. Еду, воду, надежду. Но не сон. Сон был вне их власти. Или нет? Кто знает.

Армейские кордоны. Они стояли на выезде из города, как стена. Не стена — скорее, завеса. За ней — что? Другой город? Другая жизнь? Или просто больше того же самого?

Они шли. Не потому, что верили, а потому, что другого выбора не было. Тишина снова накрыла их, как одеяло. Тяжёлое, мокрое.

— Мы выберемся, — кто-то сказал.

Или это был ветер?

Кто знает.