Заклинание (2021)

Она нашла его случайно. Нет, не случайно — будто он сам её позвал. Гримуар лежал в углу библиотеки, заваленный пыльными томами по квантовой физике и средневековой поэзии. Кожа переплёта была холодной, как лёд, и шершавой, будто прикосновение к старому дереву. Запах — смесь плесени, пыли и чего-то ещё, чего она не могла определить. Времени? Или, может, боли. Она открыла его, и страницы зашелестели, словно шепча что-то на языке, которого она не знала. Но понимала. Или ей казалось, что понимала.

Первое заклинание было простым. Ну, как простым — она прочитала его вслух, и что-то щёлкнуло. Не в комнате, а где-то внутри. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Она получила пятёрку на следующем экзамене. И ещё одну. И ещё. Но потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Тени в углах комнаты начали двигаться. Нет, не двигаться — они... они плясали. Как демоны. Или как пьяные на субботней вечеринке, только без музыки. Без причины. Без смысла.

Потом исчез профессор. Нет, не исчез — его нашли. Но он был... другим. Глаза пустые, как у куклы, а на шее — следы, похожие на отпечатки пальцев. Его пальцев? Она не знала. Не хотела знать. Но это продолжалось. Студенты. Друзья. Даже библиотекарь, который всегда улыбался, когда она брала книги. Теперь он не улыбался. Теперь его не было.

Она пыталась остановить это. Нет, не пыталась — она рылась в книгах, в интернете, в своих записях. Искала ответ. Нашла. Или это нашло её? Древние знания. Они были... живыми. Нет, не живыми — они дышали. Шептали. Обещали. Но что? Спасение? Или конец? Она не была уверена. Ни в чём.

Тени сгущались. Воздух стал тяжёлым, как перед грозой. Запах — тот самый, из гримуара, — теперь был везде. В её волосах. На коже. В лёгких. Она чувствовала его даже во сне. Если это был сон. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Она произнесла последнее заклинание. Или оно произнесло её? Тишина. Вата. Тени. И потом... ничего. Нет, не ничего. Что-то. Но что? Она не знала. И, может, никогда не узнает.