Отряд самоубийц (2016)

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, вязкую, и каждый вдох давался с усилием. Они стояли в полукруге, эти... нет, скорее, *мы* стояли. Команда. Отряд. Сборище неудачников, которых собрали, как мусор в кучу, и сказали: «Вот ваш шанс. Используйте его, или сгниёте в своих клетках». Шанс. Слово, которое пахло старым деревом, затхлостью тюремных коридоров и чем-то ещё — металлом, кровью, может быть. Или это просто мне так казалось?

Задание. Оно висело в воздухе, как невысказанная угроза. Мы должны были... нет, они. Они должны были сделать то, что даже правительство боялось озвучить. Что-то настолько опасное, что шансы выжить были... ну, вы понимаете. Но разве это важно? Когда ты годами сидишь в клетке, даже смерть кажется приключением. Или это просто бравада? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Они начали двигаться. Нет, не так. *Мы*. Я среди них. Каждый шаг отдавался в висках, как удары молотка. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Кто-то засмеялся. Это был Дэдшот. Его смех — сухой, как треск костей. Он всегда так смеётся, когда знает, что всё идёт к чертям. А потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Ты почувствуешь.

Запах. Он был везде. Старая древесина, пахнущая временем, и что-то ещё — сладковатое, как гниющие фрукты. Или это кровь? Рука дрогнула, когда я коснулся стены. Шершавая поверхность, как наждачная бумага, но холодная. Очень холодная. Кто-то прошептал: «Мы точно должны это сделать?» Вопрос, на который никто не ответил. Потому что ответа нет. Или он слишком очевиден.

Они... нет, мы. Мы продолжали идти. Каждый шаг — это выбор. Каждый выбор — это шаг. И где-то в этой тьме, между страхом и надеждой, началось что-то новое. Или старое. Вы понимаете, да?