Игра теней (2022)

Трэвис Блок. Нет, не подросток, конечно, но что-то в его глазах — эта странная смесь дерзости и наивности — заставляло задуматься. Он... нет, скорее, они, его глаза, начали двигаться иначе, когда он говорил о внучке. Как будто в них проскальзывала тень того мальчишки, который когда-то гонял на велосипеде по пыльным улицам, не думая о последствиях. А сейчас? Девяносто пять километров в час на своем старом Додже, и он улыбался, как будто это было самое естественное дело. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Его дом пах старым деревом, пахнущим временем. Не просто древесина — что-то глубже, как будто стены впитали в себя годы, страхи, смех. И этот запах смешивался с резким ароматом пропана, когда он возился в гараже. Бомбы из баллонов? Да, он делал их. Не спрашивайте зачем. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я.

Тени в его доме плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, давящую. И в этой тишине он читал внучке сказки. Его голос, обычно резкий, как наждачная бумага, становился мягким, почти нежным. Контраст? Да, но какой-то... естественный. Как будто он сам не замечал, как переключается между ролями.

Его прошлое. ФБР. Маскировка. Он умел сливаться с толпой, становиться невидимкой. Но иногда, в его движениях, в том, как он держал чашку кофе, проглядывало что-то... другое. Что-то, что не объяснить словами. Вы тоже это замечали? Или это только мне кажется?

Он защищал их. Тех, кто оказался в опасности. Но кто защищал его? Вопрос, на который он, кажется, никогда не отвечал. Или, может быть, ответ был в том, как он смотрел на внучку. Тишина. Не просто тишина — будто весь мир замирал, чтобы дать им эту минуту.