Моё прекрасное несчастье (2022)

Эбби. Она всегда была тихой, как будто её голос растворился где-то между прошлым и настоящим. Тени плясали вокруг неё, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке, когда всё уже давно вышло из-под контроля. Она носила их с собой, эти тени, как старую кожу, которую нельзя сбросить. Но кто бы мог подумать, что именно Трэвис, этот бунтарь с кулаками, закалёнными в нелегальных боях, станет тем, кто заставит её взглянуть на них иначе?

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Трэвис, с его вечной ухмылкой и взглядом, который будто говорил: «Я знаю, что ты прячешь». Он предложил ей пари, как будто это было что-то обыденное, вроде чашки кофе. «Если я выиграю, ты проводишь со мной месяц». Месяц. Тридцать дней. Тысяча четыреста сорок минут. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось? В его голосе была не только дерзость, но и что-то ещё — что-то, что заставило её сердце дрогнуть, хотя она и не хотела этого признавать.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Бой. Трэвис вышел на ринг, и воздух вокруг него стал густым, как сироп. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, и каждый вдох давался с трудом. Эбби стояла в толпе, её пальцы сжимали край куртки, запах старой древесины, пахнущей временем, витал вокруг. Она не хотела смотреть, но не могла оторваться. Его движения были резкими, точными, но в них была какая-то странная грация, как будто он танцевал с тенью, а не сражался.

И когда он выиграл, когда толпа взорвалась криками, он посмотрел на неё. Не на зрителей, не на противника — на неё. В его глазах было что-то, что она не могла назвать. Не триумф, не вызов... что-то глубже. Что-то, что заставило её понять: они оба бегут. От чего-то. От кого-то. И, может быть, именно поэтому они так странно подходят друг другу.

Месяц. Тридцать дней. Тысяча четыреста сорок минут. Она уже чувствовала, как что-то меняется. Или это просто запах старой древесины снова обманывает её?