13 жизней (2022)

Они... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, густую, липкую, обволакивающую. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с сыростью, которая въедалась в кожу, в лёгкие, в мысли. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Вода. Она пришла не сразу, не с грохотом, а как-то исподволь, будто знала, что её ждут. Сначала — капли, потом ручейки, потом... ну, вы знаете. Они сидели там, в глубине, двенадцать мальчишек и их тренер. Не просто сидели — ждали. Ждали, что кто-то придёт. Или не ждали? Может, просто смирились. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто время остановилось, замерло, как в том анекдоте про Штирлица.

Спасатели. Их было много, слишком много, чтобы запомнить всех. Они шли сквозь воду, сквозь тьму, сквозь страх. Не страх за себя — страх не успеть. Потому что каждый знал: там, в глубине, кто-то дышит. Кто-то ждёт. Или уже не ждёт? Запах глины, сырости, чего-то древнего, чего-то, что не должно было быть нарушено. Руки, скользящие по камням, холодные, мокрые, но твёрдые. Как будто сама пещера сопротивлялась.

И потом... потом они нашли их. Не сразу, не вдруг. Сначала — звук. Шёпот. Или эхо? Нет, точно шёпот. Они были там, все тринадцать. Живые. Или почти живые. Тени на их лицах, тени, которые плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Вы тоже это видите? Или мне показалось?

Их вытаскивали. Не просто вытаскивали — вырывали. Из тьмы, из воды, из времени. Каждый шаг — как бой. Каждый вдох — как победа. И когда они вышли... ну, вы знаете, что было дальше. Или не знаете? Может, это и не важно. Важно то, что они были вместе. Все тринадцать. И тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух снова стал воздухом.