Блэйд (1998)

Блэйд. Нет, не просто имя — скорее, клеймо, выжженное на его судьбе. Он... нет, они начали двигаться иначе. Вампиры. Их тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке, когда уже не важно, кто танцует, а кто просто падает. Но он знал: это не просто тени. Это предвестники. Они всегда приходили перед тем, как... ну, ты поймёшь, о чём я.

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, вязкую. Он чувствовал её кожей, каждой порой. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с металлическим привкусом крови. Его крови. Или чужой? Уже не важно. Важно было другое: Дьякон Фрост. Тот, кто сделал его таким. Тот, кто теперь стоял где-то в этой тьме, как паук в центре паутины. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Блэйд сжал рукоять меча. Не просто оружие — продолжение его воли. Он шёл навстречу тьме, но не как жертва. Нет, скорее как... как шторм, который нельзя остановить. Его вампирская природа шептала: "Сдайся, ты один из нас". Но человеческая часть, та, что ещё оставалась, кричала: "Держись. Держись ради них". Ради тех, кто даже не знал, что он существует. Ради тех, кто спал сейчас, не подозревая, что мир балансирует на краю.

И вот он. Фрост. Его улыбка — как лезвие, острый и холодный. "Ты думал, что сможешь победить?" — его голос, как шёпот ветра в пустыне. Блэйд не ответил. Слова были лишними. Вместо этого он двинулся вперёд, и всё вокруг превратилось в хаос. Удары, крики, вспышки света. И где-то в этом хаосе — он сам. Его борьба. Не только с Фростом, но и с собой. С тем, что жило внутри него. С тем, что хотело вырваться.

Когда всё закончилось, он стоял среди обломков. Тишина снова вернулась, но теперь она была другой. Лёгкой. Как после грозы. Он посмотрел на свои руки. Они дрожали. Но это была не слабость. Это было... облегчение. Он сделал это. Он остался человеком. Хотя бы на сегодня.