Афера Оливера Твиста (2021)

Оливер — нет, скорее, они начали звать его просто Оли. Молодой художник, чьи руки всегда пахли краской и скипидаром, будто он родился с этим запахом. Лондон вокруг него дышал, как живое существо: то шумное, то внезапно затихающее, как будто затаивалось. Его мастерская — крошечная комната с окном, которое едва пропускало свет, — была его крепостью. Или тюрьмой? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Однажды вечером, когда тени плясали на стенах, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке, в дверь постучали. Не просто стук — настойчивый, будто кто-то знал, что он не спит. За дверью стояли двое. Незнакомцы, но с такими лицами, которые словно говорили: «Мы уже знаем всё о тебе». Или, может, это просто игра света? Запах их одежды — дешёвый одеколон, смешанный с чем-то металлическим, — ударил в нос. Они говорили о картине. Не просто о картине, а о *той самой*. Ту, что может перевернуть всё. Или уничтожить.

Оли не хотел ввязываться. Но потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. И он понял: выбора нет. Вернее, есть, но оба ведут в пропасть. Преступники — нет, скорее, их лидер, женщина с глазами, как у кошки, — объяснила план. Он был безумен. Идеален. Как в том анекдоте про Штирлица, где всё сходится, но только если не думать.

Теперь он стоит перед холстом, но краски не ложатся. Руки дрожат. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивается с чем-то горьким. Страхом? Или это просто кофе, который он пил три часа назад? Он не знает, что хуже: помочь им или отказаться. Но знает одно: после этого ничего уже не будет прежним. Или, может, это уже случилось?