Белые цыпочки (2004)

Кевин и Маркус стояли перед зеркалом, и отражение, которое смотрело на них, было... странным. Не то чтобы чужим, но и не своим. Они... нет, скорее, *они* начали двигаться иначе, как будто их тела вдруг вспомнили, что должны быть кем-то другим. Платья, парики, макияж — всё это давило, как тесный костюм на выпускном. Но дело было не только в этом. Тишина вокруг. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, и каждый шаг отдавался глухим эхом где-то внутри.

— Ты уверен, что это сработает? — спросил Кевин, поправляя парик, который всё норовил сползти набок.
— Нет, — честно ответил Маркус. — Но что ещё остаётся?

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Они вышли из убежища, и мир вокруг словно замер. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с ароматом дорогих духов, которые они на себя вылили. Кевин чуть не чихнул.

— Держись, — прошептал Маркус, но его голос звучал как-то неестественно, будто он сам себе не верил.

Их задача была проста: притвориться сестрами Уилтон, наследницами гостиничной империи, и не дать никому понять, что они — два афроамериканских агента ФБР, которые вляпались в историю. Но простота задачи обманчива. Каждый взгляд, каждое слово, каждый жест — всё это было минным полем.

— Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось? — спросил Кевин, когда они проходили мимо охранника, который слишком пристально на них смотрел.

Маркус не ответил. Он думал о том, как странно пахнет пудра на его лице — сладковато, но с горчинкой, как будто кто-то смешал сахар с пеплом.

И тут началось. Кто-то окликнул их по имени — нет, не их, а тех, кем они притворялись. Они обернулись, и мир снова замер.

— Тише, — прошептал Маркус, но это было уже не важно.

Тени снова затанцевали.